| |
«Господа! Болезнь любви неизлечима» - писал Александр Сергеевич Пушкин.
Может, лучше не болеть ею вовсе? Или любить - и чувствовать себя робким, беззащитным просителем милостыни, или любить - и чувствовать себя учителем, другом, покровителем, или любить и чувствовать себя тираном, повелевать, карать, снисходить, или..?
Какая глупость такой вопрос!
Любовь... Она сваливается нам на голову случайно, где уж тут разглядеть, какая она, и заполняет все наше существо мыслями и желаниями иного мира. Где бутон надежды распускается цветком счастья, где плоды радостны и горьки, где время может сжиматься и расширяться, сны - становиться явью, а явь кажется сном, и где молодеешь в одночасье и старишься вмиг. А потом возвращаешься в свой мир, и вспоминаешь об этом всю оставшуюся жизнь, как о своей командировке в рай, где все - благо, где все - Ты.
|